Каждое утро, когда он открывает глаза, в его сознании, снова и снова, как назойливая мелодия, всплывает женское имя. Не твое имя.

Он всегда оборачивается, если вдруг кто-то из толпы пронес мимо него шлейф едва уловимого запаха знакомых духов. У тебя никогда не было таких.
Он ненавидит глупые женские мелодраммы и вообще не выносит сюсюканий. Но тайком, из-за газеты, он смотрит на экран и узнает сюжеты. А ты просто смотришь. Это не про тебя.
Во время близости он медленно проводит ладонью по контуру твоего тела, ища в этой линии схожесть с чем-то более желанным. Иногда иллюзия работает.

Он говорит, что занят и сидит весь вечер за компьютером со стаканом виски. Нет, он не в обиде на тебя. Просто сегодня она позвонила ему, чтобы спросить как дела.
Кладя руку на морду бронзового льва, будучи на экскурсии в далекой стране, он снова загадывает все тоже самое заветное желание. Оно не о тебе.

Он курит задумчиво на балконе отеля, и этот вид, эти полосатые зонты, этот пляж, пальмы и море усыпанное серфингистами... все это заставляет его душу рваться на части. Он уже был здесь. Не с тобой.
Все песни в мире вторят его великой любви. Большой, но несбывшейся. И самой светлой.
Его главная ошибка не имеет к тебе отношения.

...Но он с тобой. Он даже любит тебя. Доброй, ласковой, хорошей любовью. Дорожит отношениями. Ему хорошо с тобой.
Он доверяет. Он нежен и заботлив. И очень не хочет тебя потерять.
Но его мысли не о тебе.
Не про тебя его тоска.
Знаешь, он не задумываясь посвятил бы свою жизнь той другой, если бы только она позволила.
И ты никогда не сравнишься с ней.
Ты есть только потому, что нет ее.

...Знаешь, подруга, тебе повезло, если ты узнала об этом сразу. Лучше так, чем понять однажды, что человек, который вот уже несколько лет засыпает и просыпается с тобою в одной постели, все на свете бы отдал, чтобы открыв глаза увидеть не тебя.

(c) рерайт.

Стоит ли бороться, если человек создан не для тебя?

Автор Марина Тумовская Источник myjulia

Ты можешь сколько угодно бороться за человека, которого полюбила. Ты ищешь в нем достоинства, не обращаешь внимания на недостатки, а особо талантливые умудряются даже превратить их в положительные черты.

Ты борешься за свою любовь изо всех сил - каждый день, каждую минуту. Ты борешься за кого-то, пытаясь доказать, как ему хорошо с тобой. И непрерывно борешься с собой, «выстраивая» себя по струнке, заставляя забыть о многом из того, о чем мечтала, какие идеи вынашивала, какой образ идеального спутника жизни формировала...

Любовь - это тяжелый труд, - убеждаешь ты себя и терпишь, настраиваешь себя на лучшее, уговариваешь и убеждаешь. Сначала ты долго добиваешься Его, потом приспосабливаешься к его привычкам и особенностям характера, ублажаешь и угождаешь. Ты ищешь разумное объяснение поведению, мотивы которого не понимаешь. Ты трудишься, трудишься, трудишься, потому что народная мудрость учит, что без труда... и так далее.

А потом вдруг ты встречаешь незнакомого человека, который с первого взгляда кажется близким и родным. И такое чувство, будто ты знаешь его долгие годы. И знаешь о нем все...

Ты не чувствуешь никакого стеснения, не боишься показаться кем-то, кем не являешься (или являешься) на самом деле. У тебя нет ни одного комплекса. Тебе хорошо и спокойно.

Ты в точности знаешь, как он целуется и как он ведет себя в постели. Ты смотришь на него и знаешь это. А потом все твои предположения оказываются... правдой! Ты сама в шоке!

Это так удивительно, что ты просто не можешь в это поверить. И оказывается, что любовь - это вовсе не тяжело и нетрудно. И не нужно ни к кому приспосабливаться. И гадать, о чем человек на самом деле думает и что чувствует. Потому что ты знаешь. Точно знаешь. Просто дежавю какое-то...

Так стоит ли бороться за людей, которые созданы не для нас? Есть ли резон терпеть и мучиться? Может быть, просто стоит подождать СВОЕГО человека?..

Она вернулась поздно. От нее пахло вином и плохим настроением.


-Где была?- я привычно подставил щеку для поцелуя,- я волновался!
-Так позвонил бы,- она сплюнула простые слова как ругательства,- у Андрея я была. Он идет на поправку.
Я знал, что она врет. Общий приятель Андрей звонил 15 минут назад
справиться о делах и самочувствии. «Нелогично»,- решил я, и промолчал.
Я знал, где она была. Вернее, с кем. Она выгуливала свое прошлое. Как частенько случалось в последнее время.
Ее Ненаглядное Ненавистное Прошлое. Присыпанное стружкой обиды, пропахшее предательством. В выбеленной обертке «Я не люблю его больше». В дрянной фальшивой обертке. Зачем встречаться с прошлым, если «не люблю его» звучит правдой для всех, даже для меня- известного в округе дядьки «меня не проведешь на мякине»?
читать дальше***

Ее всегда было «слишком» для меня.
Слишком наглая, самоуверенная.
Слишком начитанная, с самодовольными очками на дерзкой переносице.
Слишком большая, со своим вечным «слишком» M-размером.
Слишком трагичное прошлое, чтобы быть правдой.
Слишком смешные, или, в пику, трагичные истории из жизни.
Слишком…даже ее чувства были «слишком».
Слишком громкий смех, слишком терпкий голос.
Она слишком часто была раздражена или же шутила по пустякам.
Она слишком часто отпускала колкости и за них же и отвечала.
Она слишком резко говорила о своем здоровье, плевала на него и слишком не позволяла заботиться о себе.
Она слишком заботилась обо мне, черт.
Они и вправду была «слишком»… или « с лишком»?
***

-Ну и как Андрей?
Она резко обернулась. Не стянутый с руки плащ, как живой, прошуршал на пол.
- Я же сказала- идет на поправку! Чем ты слушаешь?!
- Марусь, - я начал уставать от этого балагана,- Андрей звонил, искал тебя. Не ври, что была у него.
На секунду ее «слишком» глаза стали просто невероятными. Но лишь на миг. Актриса, блин, по жизни.
-А кто тебе сказал, что я была именно у того Андрея? Умник, фак.
К запаху вина четко приплелась лоза неприятностей. Я молчал, она презрительно дышала. Она умела так- ее ноздри напоминали изделие советских трудолюбивых чеканщиков по металлу: все четко, резко, остро.
Она прищурила глаза, к образу «Королева в презрении» добавилась графа
«казнить немедля». Я молчал.
Я понимал, что не могу больше жить с этим «слишком». Устал я, и прозрел.
Привычная моя улыбка стекла дождевой водой на подбородок.
-Марусь, слушай, я прошу тебя…
-Что?- она так забавно взвизгнула, аж сердцу стало щекотно, - что «слушай»? Опять оправдания и «ну я же люблю тебя»?
- Марусь,- я нежно обнял пальцами ее странно тонкие запястья,- Маруська моя милая, слушай, иди- ка ты на хрен. НА ХРЕН! Всё.


Аккуратно разжав пальцы, я примирительно поднял руки вверх. И поймал ее взгляд.
Мне стало даже не по себе: и тут поперло ее непримиримое и несокрушимое «слишком»- она слишком испугалась моих слов.
И дрожит подбородок.
И все взаправду.
***
По мере наполнения дорожной сумки ее вещами, пустела сумка сердечная. Я физически чувствовал, как она опустошает ее передо мной. Чтобы я даже не вздумал из жалости передумать и превратить все в потрясающую по жестокости шутку.
На хрен - значит на хрен.
Она не плакала- она была слишком умна, чтобы заплакать
Она не просилась обратно- она была слишком категорична в просьбах.
Она не простилась. И думаю, что не простила- потому что она- слишком.
Я хочу верить, что она в Буэнос- Айресе, или выращивает апельсины в своем саду на побережье Адриатики. Или растит собственных детей в счастливой
семье в Белоярске.
Я хочу верить. Я очень хочу верить. Плохо, что я не сумел «слишком» верить, как умела она.
***
Я до сих пор нахожу в клоках пыли на полу старой квартиры кусочки ее «слишком». Объедки, остатки, останки, обрывки.

Я их собираю на ладонь и несу в коробочку, сделанную из массы полезностей- колодной карты, костяшки домино, зонтика для коктейля, ленты в волосы, улыбки из фольги…
И ссыпаю туда все маленькие части «слишком», в надежде, что когда- нибудь она вернется оттуда за своим богатством, которое помещается в одной- единственной коробке с надписью «после»…

(с) yanova_rattle

Вспоминаю, когда увидела ее первый раз.

Был ноябрь. Аллеи покрыты желтыми листьями. Пустая набережная. Редкие прогуливающиеся люди. Дождь. Опять какие-то не сложившиеся отношения. Опять сбежала. Захожу в местный бар. В нем никого нет кроме саксофониста, который пытается проиграть какой-то этюд на небольшой сцене, и диковатого на вид бармена. Сажусь за небольшой столик в углу заведения, заказываю бутылку мартини и кофе с молоком.

Все вроде как всегда для этого периода года.

Но тут появляется Она.


Ее шпильки вонзаются в деревянный паркет так, что он от боли начинает протяжно скрипеть и скукоживаться. Какая-то пара мужчин кружит возле нее, как ястребы. Один отодвигает стул, другой наливает коньяк. Касается ее обнаженного плеча. Все фрагментами, мартини дает о себе знать.

Она смеется. Звонко. Заразительно. Представь себе кучерявые и черные как смоль волосы с потрясающим блеском, которые слегка касаются лопаток. Короткое серебристое платье на бретельках, очень не по сезону. Тончайшую талию. Нежно розовую помаду. Тонкие кисти рук. Браслет на щиколотке. Я никогда не видела такой потрясающей красоты. Один из них приглашает ее на танец. Держит за талию. Его рука, как змея, медленно ползет ниже. Стоп кадр – смотрю на время, поднимаю глаза и ловлю ее взгляд на себе.

Выйдя на улицу, я поправила шарф. С моря подул холодный ветер. Пар изо рта. Иду домой. Вдруг кто-то одергивает меня сзади. Оборачиваюсь. Стоит Она. Не может отдышаться. Бежала, но все же очень озябшая. Появляется улыбка. Всовывает в руку лоскуток салфетку и говорит – позвони, я буду ждать. Целует в губы. Разворачивается и идет в обратном направлении, а я как дура смотрю ей в след.

Видимо так все и случилось. Мы с ней начали периодически созваниваться, встречаться, гулять. От нее всегда пахло цитрусовыми с древесными нотами.

Счастье где-то есть. Где-то рядом. На вытянутую руку. И ее карие глаза полны блеска. Стало как-то свободно с ее появлением.

Она смотрит вдаль, смотрит на море. В руках томик Ахматовой. Она опускает свой взгляд на меня со своего обычного окна, из своей маленькой комнаты второго этажа, со своего огромного мира...

7 утра. Она впервые за неделю пригласила меня в гости.

Спускается. Открывает мне входную дверь. На ней майка на голое тело и кружевные стринги. Заходим в дом. Поднимаемся по ступеням. Она держит меня за руку.

Такого никогда не было. Какие-то порывы, какие-то игры, какие-то люди.

Ее брат встречает нас в гостиной с полупустой бутылкой виски . Садимся на диван, Она растворяется в соседней комнате. Что-то напевает своим мелодичны голосом. А он шепчет мне на ухо…

Если бы ты знала, как хочется схватить эту суку за охапку ее волос, прижать к стене. Вонзиться зубами в ее пухлые губы. Сорвать эту чертову майку и аккуратно пальцами дотронуться до упругой яблокообразной груди. Я встаю и подхожу к открытому настежь окну. Достаю сигарету. А он продолжает - потом уложить ее на пол. Скользить языком от шеи и до кончиков пальцев на ногах, скользить по ее изнеможенному после работы телу. Хочется ее иметь после всех ее ночных клиентов так, чтоб она орала на весь дом от оргазма, билась в экстазе, а не от такого, что так положено. И в этот момент гладить ее по голове и входить сильнее и сильнее.

Но знаешь, нельзя, говорит он мне. Она слишком дорого стоит, и смеясь рассыпает белый порошок по стеклянному столу. Она слишком элитная шлюха для нашего курорта и для моего кармана.

Закуриваю сигарету.

Проходит минут 20. Ее все нет. Заглядываю в спальню, а она как ребенок заснула в куче белоснежных подушек.

Это работа.

Не легкая работа.

Но та работа, которая нравится ИМЕННО ей.



(с) sollii

Никогда нельзя судить о женщине по её макияжу, длине юбки или цвету волос... Только когда вы выведите её из себя - она покажет Вам истинное своё лицо. Возможно, эта её сторона, Вам не придётся по душе. Как же, она оказалась хищницей. А ты - мужчина, уже и не знаешь, знаком ли ты с этой женщиной.

Она переживает минуты слабости в полночь. Когда все спят и никто не прислушивается к робким всхлипываниям... Только ночь, неискушённая мраком, со звенящей тишиной в ушах, поднимающая на опасную высоту, держит её за руку и не даёт сорваться.
Приютила сырая крыша, под покровом бесконечного неба и только чудной звон бокала о бутылку искристого вина нарушает эту одиночества идиллию. Так сходят с ума.
На мгновение, ты выбираешься из тела и наблюдаешь за собой со стороны. Дивишься этому маленькому театру безумия. Каждая сцена наполнена беспомощностью, ломкими жестами и монологами навзрыд. И ты веришь ей. Веришь, потому что она одинока и в каждом её признании столько попыток умереть, что в один момент даже страшно становится. Вот-вот, она подходит к краю, становится на бортик, закрывает глаза и гладит правой ногой пустоту, безутешно пытаясь найти опору под ногами.
Испугалась? Сама себя испугалась...

А когда её мужчина вдруг норовил обидить или одёрнуть за руку, она отталкивала его и воинственно смотрела в глаза, нагло вопрошая: "Какого чёрта ты меня трогаешь? У тебя есть на меня права?" Пламя вспыхивало в глазах по щелчку, настроения становились напряжёнными, а голоса были всё громче и громче. Она хлопала дверью, сыпала листами бумаги в лицо и уходила репетировать новую песню.
Оставаясь на едине с микрофоном, она справлялась с гневом только через музыку. Гипнотизируя своего обидчика через изоляционное стекло, она кидалась оскорбительными жестами и то и дело импровизировала неожиданно для всех. Это просто ещё один шанс как выразить свои чувства. Будь то обида, любовь, гнев или месть. Когда ты поёшь, ты можешь плакать, смеяться и передавать всю свою боль через голос. И только после, она становилась смирнее и молчаливее. Стук каблуков медленно затихал. Она уходила одна.

Эта женщина - и джаз, и блюз, и соул и фанк... Она разная, и как говорил один наш общий знакомый: "Don`t mess with her..."

(c)psychris

душевного тепла.
вечера с мартини, свечами.. и разговором длинною в ночь.

Мне нравиться музыка которую издают души под моими пальцами. (с)

За то время, что тебя нет, сквозняк выгрыз дыры в занавесках… соседская длинноухая сука ощенилась четыре раза… дифенбахия вымахала до потолка и клонит крону набок…

За то время, что тебя нет, я сносила три пары туфель, три пары перчаток и три затяжных романа… я изменилась на длину волос, на четыре килограмма и пять новых пломб во рту…

За то время, что тебя нет, город разродился кучкой аптек, ресторанов и банков… в нашем сквере спилили деревья и сделали стоянку… а в окне первого этажа больше не видно улыбчивой старушки с улыбчивым котом…

За то время, что тебя нет, луна протоптала дорожку в мою спальню… дожди научились просачиваться сквозь стены… лица на фотоснимках желтеют и становятся чужими… а часы на стене ходят так, как им заблагорассудится…

За то время, что тебя нет, я научилась жить без тебя... я научилась жить без тебя... я научилась жить без тебя...
И кто бы знал, как мне хочется, чтобы ты это увидел!..


(с) pristalnaya

"Сильные женщины обычно проигрывают, а побеждают маленькие беспринципные сучки. И дело не в том, что бог на стороне слабых – поражение потерпит тот, кто примет условия партии. Сила помогает выполнять правила и не жульничать, даже если очень хочется. И никогда не соглашаться на ничью.
А маленькие беспринципные сучки прикидываются, что правил не существует – или в самом деле их не замечают. У них туннельное зрение, они видят только цель, красота партии ускользает, и шашка оказывается в дамках по методу «чапаева». А сильная женщина может сколько угодно утешаться своим благородством, чистотой намерения и мыслями о том, что на место этой сучки придёт однажды другая, ещё более нахальная, и точно так же сметёт её с доски.
Забавно, что пока я пишу, мне всё время хочется добавить «мы» - «мы, маленькие беспринципные…» Но есть некоторая… не то чтобы справедливость, скорее, закономерность: маленькие беспринципные сучки однажды взрослеют и внезапно начинают соблюдать условия игры. Потому, например, что взгляд их расширяется, и они замечают не только цель, но и безупречную схему движения фигур, и каждый некрасивый ход причиняет им почти физическую боль. И приз не в радость, если его отнять или стащить.
И даже если не вмешается новая молодая шпана, ты всё равно проигрываешь. Потому что воистину безупречна только смерть – в жизни всегда есть место неверному, безобразному… и просто: «дерьмо случается». А мёртвые не ошибаются, и мёртвая любовь всегда чище и совершенней живой. И ради красоты момента ты однажды останавливаешь часы и уходишь, слыша за спиной «да, сильная, сильная…»
Нет – всего лишь женщина со вкусом."

(с) marta_ketro

Я успел не вспомнить прежде, чем забыть. Мне приходилось держаться за запястья, чтобы ощутить присутствие кого-то кроме себя самого. Холодный запах духов касался щеки, медленно, тягуче пробирался к затылку и разбегался мурашками по коже. В такие моменты хотелось закрыть глаза и замереть в ожидании нового скандала. Но ты молчала. Затишье всегда было для меня плохой приметой. Даже, выключая на ночь телефон, я боялся не обнаружить твоего номера в недозвонившихся номерах или полученных sms. Я совершенно точно помню момент, когда понял, что я тебя совсем не знаю: мы ехали в машине, ты что-то говорила и... я ничего не знал о тебе с того момента. Ни-че-го. Я касался твоего лица, бедра... ТЕБЯ, но это была не ты. Молчание, день за днем, понимание, что опаздываю, что пришло самое время оголять нервы себе и выкручивать тебе руки. Я боялся своих решений и терял время: минута за минутой шли часами.
Наступило лето. Никогда не понимал твоей любви к душным вечерам и жаре. Я проснулся от того, что мне было... холодно, хотя за окном светило солнце. На улице плавился асфальт проспектов, жители города прятались в машинах с кондиционерами, а мне хотелось в горячий душ, согреться. Осознание произошедшего наступило ярко, остро и неожиданно: тебя не было рядом. На кухне стояла чашка из-под твоего ежеутреннего кофе, половинка овсяного печенья с миндалем. В остальной квартире не было ни единого упоминания о тебе. Я помню, как я просил привезти ко мне хотя бы какие-то вещи и завести постоянную зубную щетку, которая стояла бы в одном стакане с моей. Но ты рассказывала, что ты не собираешься здесь жить и поэтому твоего в квартире ничего не будет. Я разозлился тогда. Очень сильно. И спросил тебя: "Если ты не хочешь жить со мной, почему ты здесь?", но ответа не последовало. Теперь я сам знаю, что ты хотела тогда сказать. Но я буду просто держать тебя за запястья. Прошу тебя, давай помолчим вдвоем. И я уверен, что ты улыбаешься сейчас, потому что готова сказать верный для нас двоих ответ.

(с)ladystormka