это стыдно сказать какой год. мне 25 лет. и я пишу вот что:
всем подруги панически боятся одиночества. такое ощущение, что нам всем уже глубоко за 35 и если сейчас не схватить свой последний шанс, то все, завтра наступает одинокая старость. что интересно, рожать детей не хочет никто. ну или хочет, но не рожает. правильно, это же надо их кормить, поить, заботиться и может быть потом, когда-нибудь... а если пить не захочется? (9) а тут такой свой родной человечек - такой же усталый, замотанный и испуганный как ты. и его никто не любит, как и тебя. и ты уже жалеешь его, и уже нежность проснулась где-то внутри и клокочет в груди смешным взъерошенным воробушком и ты варишь ему кофе утром и гладишь рубашку... а вот ты смотришь на нее утром сонно и улыбаешься ей, и все радует. первые совместные завтраки, пришитые пуговицы, одинаковые зубные щетки и дорога до метро...
проходит совсем немного времени и понимаешь, что она - чужая. и что по вечерам ты все равно остаешься один на один со своим одиночеством. и она - не лечит. и никто не лечит. ты замыкаешься в себе, молчишь сутками, вы ссоритесь, потом бурно миритесь, занимаетесь сексом и вроде снова все хорошо. но перерывы между депрессиями и счастьем все меньше. а ссоры все жестче. она собирает вещи, и уезжает к маме. возвращается. и все начинается сначала....
все кончится, все непременно кончится. потому, что нельзя любить человека только потому, что тебе страшно быть с самим собой.
(с)